Она пишет стихи. Ее что-то гложет.
Его присутствие ей не поможет.
Она слишком глубоко зарылась в себя.
Там, внутри, глубоко сидит у огня.
В ней читается боль. В глазах наверное страх.
Его убили недавно, у нее на глазах.
Но она живет дальше и пишет стихи.
Она выдержит тяжкое бремя тоски.
Она смотрит на меня и рождается строчка.
Она также как и я уже дошла до точки… 18 апреля 2006 17.14 кафе «Идеальная чашка»
У нормальных людей не рождаются строчки.
Нормальные люди не доходят до точки…
Она черна, как ночь. В ее глазах тьма.
Она – дочь сатаны. Она знает сама…
Она пишет стихи, да и я в общем тоже.
Она думает я – недотепа. О Боже!
Если б я только мог познакомиться с ней…
Мы бы вместе ушли в наше царство теней…
Я на бумаге вновь умру
Я вновь воскресну на бумаге
И вновь я окажусь в миру
И вновь вокруг меня лишь скряги…
Моя душа белей снегов
Хоть свету места нету там
Ты хочешь знать кто я таков?
А ты хоть знаешь кто ты сам?
Кто ты сама? Теперь не скроешь
Ты смерть, ты ненависть, печаль
Ты счастье, радость мирозданья
Не для меня, быть может. Жаль.
Я – боль твоя, я твой кошмар
Я ангел, светлый, непорочный
Я для тебя ценнейший дар
Тебе я нужен, это точно
Ты черный ангел, белый бес
Я без тебя как лед в огне
Я для тебя сошел с небес
И наше счастье не во сне
Сойдутся лед и пламень вновь
Мы обретем друг друга снова
И нас соединит любовь
Кристально чистая основа
